
Nel paese di Vallequieta c’era un ponte che nessuno aveva mai pensato di demolire, anche se da molti anni quasi nessuno lo attraversava più.
Era un ponte piccolo, di pietra chiara, costruito sopra un fiume che d’estate diventava poco più di un nastro d’acqua. Univa due parti del paese così vicine che, nelle giornate limpide, dalle finestre di una casa si potevano distinguere i gerani dell’altra.
Ogni sera, però, qualcuno accendeva ancora i quattro lampioni lungo il parapetto.
«È uno spreco», dicevano gli abitanti. «Ormai tutti passano dalla strada nuova.»
Ma Ada, la donna incaricata di accendere le luci, rispondeva sempre:
«Un ponte non serve soltanto a chi lo attraversa. Serve anche a ricordare che si potrebbe farlo.»
Su quel ponte, molti anni prima, erano passate quasi ogni giorno Elena e Marta.
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