Quando la voce diventa preghiera e la musica ridona respiro all’anima
Un dono che non si spegne mai
Ci sono doni che non si spengono davvero, nemmeno quando li lasciamo in silenzio per anni. Restano lì, come brace viva sotto la cenere: basta un soffio perché tornino a brillare. Il canto è uno di questi doni.
E oggi, nella memoria di Santa Cecilia, quel soffio arriva come un richiamo gentile.
La solennità di Cristo Re dell’Universo chiude l’anno liturgico e lo compie, come una porta che si apre su un’altra.
Quando tutto sembra terminare, la Chiesa annuncia il centro della storia: non un potente che domina, non un re che impone, ma il Crocifisso che ama fino all’estremo.
È una festa che mette a nudo il cuore:
di chi ci fidiamo davvero?
Chi guida davvero la nostra vita?
Chi può dare pace dove il mondo non riesce?
Un Re che non si impone
Nella nostra immaginazione, un re è forza, potere, successo.
Il Vangelo invece rovescia ogni logica. Quando Pilato chiede a Gesù se sia re, Lui non parla di troni d’oro o di eserciti da comandare. Parla di verità, di libertà, di un regno che non nasce dalla violenza.
«Il mio regno non è di questo mondo» (Gv 18,36).
È un Regno che non si conquista, ma si accoglie.
Non si impone, ma si sceglie.
Benedire ciò che è dell’altro, amare ciò che è tuo
Parola di Dio
«Non desiderare… alcuna cosa che appartenga al tuo prossimo»
(Es 20,17b)
«La vita di un uomo non dipende da ciò che egli possiede»
(Lc 12,15)
Tutto ciò che accade nel mondo,
inizia nel cuore.
Il 10° comandamento è una custodia del cuore.
Ci invita a non vivere confrontando,
a non lasciarci guidare dall’invidia,
a non desiderare ciò che non ci è dato per amore.
«Andate via da me, maledetti, nel fuoco eterno, preparato per il diavolo e i suoi angeli»
(Mt 25,41)
Parlare dell’inferno non è annunciare terrore, ma responsabilità.
L’inferno non è vendetta di Dio, ma possibilità concreta di chi rifiuta l’Amore.
È il dramma della libertà usata contro la verità.
È il luogo – misterioso e reale – dell’assenza volontaria di Dio.
Chi ama la verità, non tace l’esistenza dell’inferno: perché nel Vangelo c’è, e chi ama, avverte.
Continua a leggereNel centenario della Fraternità OFS di Lucignano (Arezzo).
Ci sono santi che parlano con la voce del Vangelo.
E ce ne sono altri che parlano con la voce della misericordia, perché la misericordia era diventata il loro respiro.
Santa Elisabetta d’Ungheria appartiene a quest’ultimo gruppo: non ha spiegato la carità, l’ha resa visibile.
Le sue mani non si limitavano a dare; trasformavano ciò che toccavano.
La povertà diventava dignità, il pianto diventava fiducia, l’ultimo diventava fratello.
Elisabetta ha vissuto il Vangelo come un’eccedenza d’amore: niente in lei era misurato, calcolato, prudente.
Era l’audacia dei puri.
Il silenzio delle nostre città
Il grembo vuoto delle nostre città parla.
Le strade sono piene di luci, i centri commerciali non conoscono soste, le vetrine abbagliano con colori sempre nuovi. Eppure, dietro le finestre illuminate, cresce un silenzio che pesa: stanze senza voci di bambini, cortili senza giochi, scuole che si svuotano. È il paradosso del nostro tempo: circondati di tutto, eppure incapaci di generare.
Abbiamo imparato a difendere i diritti, e questo è un bene. Ma abbiamo dimenticato che il primo diritto, il più originario, è quello alla vita. Non più generare, ma rinviare, controllare, eliminare se appare scomodo. Le statistiche parlano con numeri freddi: natalità ai minimi storici, culle vuote, aborti che non fanno più notizia. Ma dietro i numeri ci sono volti che non vedremo mai, nomi che non saranno pronunciati, mani che non stringeremo.
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Ogni mattina, quando il sole doveva ancora decidere se alzarsi o no, Anna usciva di casa con un mazzo di chiavi che tintinnava come una promessa.
Lavorava come custode in un vecchio edificio, un palazzo un po’ decadente, tutto scale ripide e corridoi bui. Era la prima ad arrivare e l’ultima ad andare via.
Una mattina incontrò un ragazzo seduto sugli scalini. Avrà avuto vent’anni, forse meno. Aveva lo sguardo stanco di chi ha dormito poco e pensato troppo.
Continua a leggereCustodire lo sguardo, liberare il cuore
Parola di Dio
«Non desiderare la donna d’altri»
(Es 20,17a)
«Beati i puri di cuore, perché vedranno Dio»
(Mt 5,8)
Il desiderio è una forza potente.
Ma senza luce, può diventare incendio che brucia tutto.
Nel giorno di San Martino, 11 novembre, la Chiesa contempla quel mantello diviso con un povero: un gesto silenzioso, nascosto, che ha scaldato un uomo e ha cambiato il mondo.
In questa stessa luce chiediamo una preghiera per l’arcivescovo emerito Riccardo Fontana, segnato dalla fragilità della malattia.
Il vescovo Andrea Migliavacca ha invitato tutta la diocesi a pregare per lui: un gesto semplice, ma vero, come il mantello di San Martino.
E nello stemma episcopale di mons. Fontana risuonava proprio la frase attribuita al santo:
«Non recuso laborem» – non rifiuto la fatica.
Parole che oggi diventano supplica: possa il Signore sostenerlo nella prova, custodirlo nella pace, fargli sentire la vicinanza della Chiesa.
Maria, Madre del Conforto, veglia su di lui.
«Tutti dobbiamo comparire davanti al tribunale di Cristo, per ricevere la ricompensa delle opere compiute nel corpo, sia in bene che in male»
(2Cor 5,10)
Il giudizio di Dio non è l’arbitrio di un giudice impassibile, ma lo sguardo di un Padre che conosce tutto e ama tutto.
Il giudizio non è condanna: è verità.
È il momento in cui la nostra vita sarà vista nella luce piena dell’amore.
Ogni cosa sarà portata alla luce. Nulla andrà perduto, se consegnato alla misericordia.
